Que le jodan a mi poesía, yo quiero ser feliz.

Borrad el recuerdo alegre que teníais de mí, la bestia por fin libera al hombre, el hombre deja de jugar con el niño que fue, y si no le tengo a él ya no tenéis ninguna razón para amarme.
Mirad mi foto, soy el payaso triste que se esconde detrás del maquillaje, me pinto para que lo pilléis, pero mi cara no necesita camuflarse entre pinturas para enseñaros mi deforme estado de ánimo.
Esta es mi verdadera cara, cuando me veáis sonreír en las fotos, me veáis jugar feliz en la playa u os salude falsamente con una media sonrisa no olvidéis esta cara, cuando me cruce con vosotros y finja interés, no olvidéis esta cara, os estará mirando.
Pero me he cansado de mentir, que le jodan a mi poesía, yo quiero ser feliz, he visto como a gente buena solo le pasaban cosas malas y he visto a gente mala solo pasarle cosas buenas, y en medio estoy yo, borracho, sólo, y pensando con qué imagen masturbarme esta noche para poder conciliar el sueño y luego odiarme.
Lera Lynn suena en bucle y mi gato duerme detrás, canto en voz alta para desahogar, bebo por no llorar, mis padres se preocupan de verme encerrado así, pobres, ojalá hubieran tenido un hijo normal.
Pensé que mis palabras iba a saber mejor, pero solo estoy desvariando y dejándome llevar, ya ni siquiera me calman las frases que junto como piezas de puzle en la pantalla.
Yo ya me conformaba con las migajas que la felicidad me echaba, como si fuera una triste paloma recogiendo las sobras que los demás me echaban, pero ya ni eso me consuela, porque la vida me enseña la miga de pan para que la vea y me ilusione y luego me la quita y se la come mientras sonríe y me señala, soy tan egocéntrico que me gusta llamarme el pequeño chiste de Dios.
Todo lo que me ha enseñado el amor es que es como un agujero negro, lo echas todo de ti y acaba en la nada… Te dejas arrastrar y acabas en la nada.
¿El amor es un invento para que la humanidad no se extinga o algo en lo que creer para no morir de asco?
No sé, pero me muero de asco, nunca me he sentido elegido, me he sentido como el bocadillo con el que te conformas hasta que puedes permitirte ir a un restaurante, la edad me decrepita y me convierte en un ser cabreado, calvo y de músculo flácido, ya no quiero ni que se me levante más, quiero que esta vez tengáis una razón para salir huyendo de mí, porque esto no es un grito pidiendo ayuda ni una declaración para compadecerme, eso es de mediocres, es una celebración de mi derrota y la quiero compartir y presumir de ella y deciros que ya no hay nada que podáis sacar de mí que no sean letras, que “Son lo único que me queda para jugar” y que ya no os soporto, no soporto daros más explicaciones, ni que intentéis entenderme, no volveré a justificarme, he intentado hacer las cosas a la manera que la sociedad me ha dictado, pero se acabó, igual que no existe un solo tipo de sexo, ni un solo tipo de dolor, tampoco existe un tipo de amor, no todo es lo que la sociedad nos dicta.
Yo le pedí que se quedara conmigo, que yo tenía la fe más larga, pero solo mentía para que me mirara como quiero que me mire.
Las pierdo a ellas y solo me queda saber que me recuerdan y sonríen. Pero mentí, soy débil y fracasar me vuelve peor persona cuando debería ser al revés, yo solo quiero ser buena persona…
¡Venga joder! Dejad de leerme, no merece la pena, vivid la vida, no tengáis fe en mí, siento ira, odio, celos, no merezco estar con nadie, eso me ha demostrado la vida, volveré cuando sepa amaros, panda de gilipollas. Que me follen.